Знаете, очень страшно.
Когда из кабинета выходят люди с меньшими признаками травмы, чем у тебя, и кто в гипсе, кто сразу на костылях, то резко так пробирает от сковывающего страха.
И слезы на глазах. И истеричный смех маме в плечо и тихонько так: "Да ладно тебе, думай о хорошем - смотри какой бесценный жизненный опыт!"
И руки, кажется, трясутся раза в 2 сильнее и роняют на грязный бетонный пол паспорт. И обшарпанные стены, и какой-то сугубо больничный запах перемешивается с запахом спирта и старости.
И уже все истерично смеются. А кто-то плачет и закрывает сломанными руками глаза.
Детские больницы намного...лицемернее. Там ограждают совсем уж больных детей и сразу в бокс их. А тут...вся правда. Что люди в полуобморочном состоянии и полуоткрытым переломом сидят в очереди и терпят, и ждут.
И когда тебе зовут в кабинет со снимками, а ты запинаешься об порог и стукаешься травмированной пяткой...и голос дрожит, а глаза предательски слезятся...и тебе говорят, что все хорошо...
это как всегда непередаваемо.
И когда едешь назад по сверкающей огнями набережной под Мумий Тролль понимаешь, что все-таки ты чертовски счастливое жывотное. И даже без гипса...